Keiichirō Hirano(平野啓一郎 Hirano Keiichirō) est un romancier japonais né en 1975.

Biographie

Né le 22 juin 1975 dans la préfecture d’Aichi, Keiichirō Hirano (Hirano étant son nom ; Keiichirō son prénom) cultive une langue rare et riche, incorporant parfois des éléments archaïques. Il revendique ouvertement l'influence de Mircea Eliade et surtout celle de Mishima.

Il a reçu en 1999 le Prix Akutagawa (équivalent du prix Goncourt en France) pour Nisshoku (L’Eclipse), devenant alors le plus jeune auteur récompensé par ce prix. 400 000 exemplaires du livre ont été vendus. La même année, Hirano Keiichirō a publié son deuxième roman Ichigetsu Monogatari, Conte de la première lune.

En 2002, il publie Sousou, Marche funèbre (titre français provisoire), long roman de 2500 pages sur la vie de Delacroix et Chopin.

La dernière Métamorphose (最後の変身) , paru au Japon en 2003, Éditions Philippe Picquier

C'est le récit d'un homme enfermé dans sa chambre. Dans le miroir, il voit un visage à la barbe hirsute, des mèches de cheveux sales qui lui tombent sur les yeux. Tout lui semble fastidieux, le moindre mouvement lui est désagréable. Son dos rond, dur comme une carapace, lui fait mal. C'est grâce à cette douleur qu'il se rend compte des changements qui se produisent en lui et de leur rapide progression.

Hichiro mélange une brillante et mélancolique variation sur La Métamorphose de Kafka, qu'il cite et analyse abondamment et une analyse du phénomène inquiétant des hikikomori dans le Japon contemporain.

Extraits:

« Longtemps, je suis resté immobile, tapi dans un coin de ma chambre. Cela doit faire environ deux semaines que je m’y suis enfermé. Mon reflet dans le miroir montre un visage aux joues et au menton envahis par une barbe hirsute. Comme je prêtais toujours une grande attention à ma tenue, je prenais soin de ma coiffure, et m’épilais aussi méticuleusement les sourcils. Maintenant, mes arcades sourcilières sont à l’abandon, comme une maison délabrée dans un champ en broussaille, et j’ai beau relever les mèches, ternies par la saleté, de mes cheveux qui ne sont plus lavés depuis des jours, elles me retombent chaque fois sur les yeux en désordre.

Tout me semblait fastidieux. Le moindre mouvement m’était affreusement désagréable. Je me contentais de sortir de temps en temps, en rampant à quatre pattes comme un énorme cancrelat, pour porter à ma bouche la nourriture qu’on m’apportait, et aller faire mes besoins, à l’abri des regards de ma famille. Mon dos rond, « dur comme une carapace », me faisait un mal de chien chaque fois que je bougeais. C’est sans doute grâce à cette douleur que je me suis rendu compte des changements qui se produisaient en moi et de leur rapide progression. »